Le garçon se tenait à la fenêtre de la chambre qui était maintenant sienne.
Dix-sept ans. Circassien. Vendu deux fois avant d’arriver ici.
Au-delà des jardins, les maisons blanches de Tunis gravissaient la colline. Au bord lointain du jardin, les oliviers captaient la lumière de l’après-midi, leurs feuilles d’argent se soulevant dans une brise venue de la mer qu’il ne pouvait pas encore voir.
Le chambellan l’avait appelé Kheireddine — le nom que lui avait donné Ahmad Bey lors de l’organisation de l’achat. La transaction avait eu lieu à Istanbul, par l’intermédiaire d’agents qui circulaient dans les canaux discrets reliant les familles circassiennes aux maisons de Tunis.
La chambre était meilleure que tout ce qu’il avait connu depuis que le village avait brûlé. Un vrai lit. Un bureau. Une fenêtre donnant sur les jardins du palais.
Deux livres étaient posés côte à côte sur le bois. Une grammaire française, reliée en cuir bleu. Un Coran en arabe, sa couverture amollie par des mains qu’il ne pouvait nommer.
Le chambellan avait expliqué : l’école militaire du Bardo ouvrait le mois suivant. Le Bey voulait des soldats capables de lire des manuels d’artillerie en français et des arguments juridiques en arabe.
Le garçon qui était maintenant Kheireddine passa des livres aux arbres.
Le livre français sentait le cuir neuf et l’encre. Le livre arabe sentait le vieux papier et les mains qui l’avaient tenu avant lui.
Il tendit la main vers le texte arabe en premier.
La fumée. L’odeur du bois et de la laine qui brûlaient et quelque chose d’autre.
Le garçon — pas encore Kheireddine, encore le fils de Hasan Leffch — s’accroupit derrière le mur de pierre de l’enclos aux bêtes. Les chèvres avaient disparu, prises ou abattues, il ne savait pas lesquelles. Sa mère était là quand les coups de feu avaient commencé. Maintenant elle n’y était plus.
Son père se tenait dans l’encadrement de la porte de leur maison, le fusil qu’il portait depuis les guerres contre les Ottomans levé contre un ennemi différent. Des soldats russes avançaient à travers la fumée, leurs uniformes gris visibles entre les maisons en flammes.
Hasan Leffch tira. Un soldat russe tomba.
Le garçon regardait à travers la fumée. Son père qui rechargeait. Les Russes qui avançaient. La balle qui prit son père dans la poitrine, la tache rouge s’étalant sur la laine blanche de sa tunique.
Son père tomba.
Le garçon ne hurla pas. Ne bougea pas.
Les Russes atteignirent la maison. Vérifièrent le corps. Prirent le fusil. Passèrent à autre chose.
Quelqu’un prit le garçon par le bras. Pas un Russe — un homme du village voisin, un de ceux qui avait survécu aux raids précédents et savait ce qui venait ensuite. L’homme le tira vers les arbres, loin de la fumée.
Ils marchèrent pendant trois jours. A travers des forêts où les feuilles commençaient à peine à tourner. Le long de routes menant à Sukhum, le fort sur la côte où les hommes achetaient et vendaient ce que les raids produisaient.
Le garçon se retourna une fois. Le village brûlait encore. Les arbres étaient toujours debout.
La maison se trouvait dans un quartier d’Istanbul où les rues étaient assez étroites pour en toucher les deux murs en étendant les bras. Le garçon — maintenant appelé Khair, le bon — y vivait depuis sept ans.
Tahsin Bey était naqib al-ashraf, chef des descendants du Prophète. Son autorité venait d’un sang que le garçon n’avait pas. Il exigeait du service à la place.
Le précepteur d’arabe était un homme mince à la barbe qui avait commencé à grisonner, qui tenait un calame comme une arme et s’en servait pour corriger les fautes du garçon avant que l’encre ne sèche.
— Encore.
Le garçon se pencha sur le papier. Les lettres arabes coulant de droite à gauche, le calame raclant la surface. Bismillah al-Rahman al-Rahim. Au nom de Dieu, le clément, le miséricordieux.
— Tu apprends vite. La langue est la porte vers les mondes. Ton arabe sera bientôt meilleur que ton turc. Meilleur que le circassien que tu as oublié.
Le garçon ne se souvenait pas du circassien. Ne l’avait pas parlé depuis que les hommes l’avaient pris dans la forêt. N’en avait pas eu besoin.
— Tahsin Bey te prépare au service. Pas comme esclave. Comme une élite de service. Des hommes sans famille, sans tribu, sans faction — des hommes qui servent l’État seul. C’est la voie mamelouke.
Le garçon écrivit une autre ligne. La lettre qaf, forte dans la gorge. La lettre dad, lourde sur la langue.
— Au service de qui ?
— De celui qui détient le pouvoir. Le pouvoir change. Le service demeure.
À la fenêtre, l’appel à la prière déroulait sur Istanbul depuis cent minarets. Le garçon écrivit une autre ligne. L’arabe prenait forme sous sa main.
Le précepteur d’arabe attendait déjà, le calame griffonnant sur le papier. Le garçon s’assit en face de lui, la lumière du matin traversant la fenêtre, éclairant les poussières en suspension dans l’air.
— Aujourd’hui, nous lisons le Coran.
Le garçon ouvrit le livre à l’endroit que désignait le précepteur. Sourate Al-Baqara. La Vache.
L’arabe était beau — fluide, lié, les lettres se fondant les unes dans les autres comme l’eau cherchant le point le plus bas. Il suivait les mots du doigt, les prononçant, le précepteur corrigeant sa prononciation quand sa langue trébuchait sur les consonnes emphatiques.
« La yukallifu Allahu nafsan illa wus’aha » — Dieu n’impose à aucune âme une charge au-delà de sa capacité.
Le précepteur leva les yeux.
— Qu’est-ce que cela signifie ?
Le garçon réfléchit. L’arabe devenait plus facile, les mots prenant forme dans son esprit avant qu’il ne les prononce.
— Dieu ne demande pas plus que ce que nous pouvons donner.
Le précepteur hocha la tête.
— Et si tu es un esclave ? Si tu es loin de chez toi ? Si tu ne sais pas où est ta famille ?
Le garçon se tut.
— Alors, la charge est ce qu’elle est. Et tu la portes, parce que c’est ce que font les âmes. Elles portent.
Grammaire persane. Histoire ottomane. Les noms des sultans et des vizirs, des batailles et des traités, d’un empire qui s’étendait de Vienne au Yémen, d’Alger à Bagdad.
Puis le précepteur ferma le livre de grammaire. Ouvrit un nouveau texte — un mince volume de jurisprudence islamique, le fiqh, l’étude de ce qui est permis et de ce qui est interdit.
— Aujourd’hui, nous commençons le droit.
Le garçon ouvrit le livre. L’arabe était plus dense que le Coran, plus technique. Des concepts de halal et de haram, de wajib et de mandub, d’obligations et de recommandations et d’interdictions disposés dans un système qui avait gouverné les sociétés musulmanes pendant des siècles.
— La charia, ce n’est pas que des règles. C’est une méthode de raisonnement. C’est une façon de penser la justice, l’équité, le bien commun.
Le garçon lut les premières lignes : La justice est le fondement de la gouvernance. Le but du droit est de préserver cinq choses : la religion, la vie, l’intellect, la lignée et la propriété.
Il leva les yeux.
— Ces cinq choses — on peut les protéger ?
Le précepteur hocha la tête.
— On le peut. Par des institutions qui appliquent le droit équitablement. Par des juges indépendants. Par des dirigeants soumis aux mêmes règles que leurs sujets.
— Comme Ḥammūda ?
Le précepteur fut surpris.
— Tu connais Ḥammūda Pacha ?
— J’ai entendu des visiteurs parler. Des hommes qui venaient chez Tahsin Bey. Ils parlaient d’un Bey à Tunis qui avait construit des tribunaux, qui avait nommé des juges, qui avait rendu la loi égale pour tous.
Le précepteur resta silencieux un moment. Puis il sourit — une petite expression rare.
— Ḥammūda Pacha a compris ce que peu de dirigeants comprennent. Il a compris que la justice n’est pas arbitraire. La justice est un système. Une méthode. Une façon de gouverner qui survit aux hommes qui la construisent.
Le garçon regarda le texte de fiqh, les mots sur la justice et la gouvernance.
— L’ère des Köprülü, dit le précepteur, lui enseignant les noms des vizirs du siècle précédent. Ils étaient albanais, pas circassiens, mais la méthode était la même — des esclaves élevés pour servir, liés à rien d’autre que l’État.
Le précepteur écrivit un mot en arabe : qantara — pont.
— Köprülü veut dire faiseur de ponts. Le nom venait de la ville où vivaient leurs ancêtres, mais le sens est clair. Ils ont construit des ponts entre ce qui mourait et ce qui pouvait naître.
Il en nomma un : Köprülü Mehmed Pacha, qui avait sauvé l’Empire en 1656 et mourut en charge à quatre-vingt-un ans.
— A-t-il réussi ?
— Il a acheté du temps à l’Empire. C’est ce que tous font, au bout du compte.
Le village qui brûlait. Les hommes qui l’avaient pris. Le navire qui l’avait transporté à travers la mer Noire.
Le garçon se tut. Des Circassiens devenus Grands Vizirs. Des esclaves qui avaient sauvé des empires.
— Peut-être, dit le précepteur, suivras-tu leur chemin.
Tahsin Bey se levait tard, assisté par des domestiques qui le vêtaient des robes de sa charge. Les enfants du Bey — ses fils, ses filles, ses neveux — circulaient dans la maison avec l’assurance de gens qui n’avaient jamais connu l’incertitude.
Depuis le seuil de sa petite chambre, le garçon regardait.
Les fils du Bey parlaient turc entre eux, arabe avec les précepteurs, français avec les visiteurs européens. Ils passaient d’une langue à l’autre comme le garçon passait d’une ombre à l’autre — sans y penser, sans effort.
Elle avait douze ans, les cheveux sombres, les yeux sombres.
— Tu es le Circassien.
— Khair. Le nom qu’ils m’ont donné.
— Khair veut dire bon. Le bon. Tu le savais ?
— Je ne le savais pas.
Elle s’assit à côté de lui sur le banc de pierre. Le soir était frais, le parfum du jasmin montant du jardin.
— Mon père dit que tu apprends vite. Il dit que ton arabe sera bientôt meilleur que le mien.
— Il est aimable de le dire.
— Il n’est pas aimable. Il est observateur. Tu es seul ici. Tu n’as pas de famille. Pas de tribu. Tu es seul.
Le garçon resta silencieux.
— Je suis désolée pour ton village. Pour tes parents. Pour — tout.
Elle posa une main sur son bras. Sa peau était chaude contre la sienne.
— Nous ne sommes pas tous des monstres.
Le Bosphore bougeait au-dehors. Les navires passaient dans l’obscurité, leurs lumières vacillant sur l’eau. La ville dormait, l’appel à la prière silencieux jusqu’à l’aube.
La main de la fille sur son bras revenait en mémoire. Ses mots : Nous ne sommes pas tous des monstres.
Son père dans l’encadrement de la porte. Sa mère qui le tirait vers les arbres. La fumée montant du village.
Les mots arabes appris ce jour : La yukallifu Allahu nafsan illa wus’aha. Dieu n’impose à aucune âme une charge au-delà de sa capacité.
Les yeux fermés. Le bruit de l’eau l’emportant vers le sommeil.
Le navire roulait dans la houle méditerranéenne. Le garçon — dix-sept ans maintenant, presque un homme — se tenait au bastingage, les embruns salés sur le visage. Derrière lui : Istanbul, la maison de Tahsin Bey, les leçons d’arabe, le calame raclant le papier. Devant : Tunis, la cour d’Ahmad Bey, le palais du Bardo.
On lui avait dit : Ahmad Bey était différent des beys qui l’avaient précédé. Il voulait des soldats connaissant la science française et le droit arabe. Il voulait des hommes capables de lire des manuels d’artillerie et de plaider devant les ulémas.
Le capitaine du navire lui avait dit : le Bey avait demandé un Mamelouk circassien. Quelqu’un d’assez jeune pour être formé, d’assez âgé pour se souvenir d’où il venait. Quelqu’un sans famille à Tunis, sans tribu, sans faction. Quelqu’un dont la loyauté ne pouvait aller qu’au Bey.
Les mains serrées sur le bastingage. Les embruns séchant sur sa peau.
Il passait d’un maître à un autre, c’était vrai. Mais Tahsin Bey lui avait donné ce que son père n’avait pas pu : les outils pour survivre au passage. L’arabe. Le persan. L’histoire ottomane. Le droit islamique. Le savoir qu’un homme sans famille pouvait servir n’importe quel maître détenant le pouvoir, et peut-être un jour en devenir un lui-même.
La côte d’Afrique apparut dans la brume. Tunis. La ville blanche sur la colline.
Le garçon qui était maintenant Kheireddine ne regarda pas vers Istanbul.
Le navire entra dans le port de La Goulette.
Le chambellan le trouva dans le couloir le lendemain matin. Mahmud, avec sa barbe grise et sa voix qui avait passé trente ans à expliquer les choses aux nouveaux arrivants.
— Le Bey t’a accordé une audience. Cet après-midi. Mais d’abord — un homme qui souhaite te rencontrer.
Il mena Kheireddine à travers des couloirs devenus familiers, passant devant la chambre du conseil où le Bey tiendrait cour plus tard, dans les jardins où la lumière du matin accrochait les chemins de marbre.
Un homme se tenait parmi les arbres. Pas jeune. Sa barbe était grise, son visage sillonné, ses yeux vifs d’intelligence.
— Mahmud Qabadu. J’enseigne l’arabe et les sciences islamiques à l’école militaire. Tu commences les cours le mois prochain.
— Kheireddine. Le nom que le Bey m’a donné.
— Je sais qui tu es. Je sais que tu viens d’Istanbul par le Caucase. Je sais que tu as appris l’arabe dans la maison de Tahsin Bey. Je sais que tu as dix-sept ans.
Kheireddine attendit.
— Sais-tu qui était Ḥammūda Pacha ?
— Un grand Bey. Celui qui a planté ces arbres.
Qabadu hocha la tête.
— Il avait compris quelque chose que des hommes comme Khaznadar ont oublié. Un arbre, ce n’est pas quelque chose qu’on possède. C’est quelque chose qu’on soigne. On le plante pour ses enfants, pas pour soi.
Il regarda les arbres du jardin, leurs feuilles se soulevant dans la brise.
— Ḥammūda a planté des institutions de la même façon. Des écoles. Des tribunaux. Le conseil qui le conseillait. Il savait qu’elles ne porteraient pas de fruits de son vivant. Mais il les a plantées quand même.
Kheireddine regardait les arbres. La lumière du matin accrochant les feuilles d’argent.
— Et maintenant ?
— Maintenant les hommes qui ont hérité du jardin de Ḥammūda coupent les arbres pour vendre le bois. Ils croient que la valeur est dans le bois d’œuvre. Ils ne comprennent pas que la valeur est dans les olives, année après année, génération après génération.
Qabadu toucha l’épaule de Kheireddine.
— Apprends ce que les officiers français t’enseignent à l’école. Mais apprends pourquoi ils l’enseignent. Ce n’est pas par amour pour toi qu’ils t’instruisent. C’est parce qu’ils ont besoin que tu leur sois utile. La question est : utile pour quoi ?
Kheireddine n’avait pas de réponse.
Qabadu s’inclina légèrement. Retourna vers le palais.
Kheireddine resta seul dans le jardin. Les feuilles d’argent se soulevaient dans la brise. Les murs du palais se dressaient blancs au-dessus de lui, pierre sur pierre.
La salle de classe sentait la poussière de craie et l’encre, les uniformes de laine et la sueur de quarante garçons venus de toute la Régence. Des fils tunisiens de familles notables. Des Mamelouks circassiens comme lui. Un ou deux Turcs, leurs pères vestiges de vagues administratives antérieures.
Devant la classe : un officier français dans un habit bleu qui avait connu des jours meilleurs, ses gants blancs tachés de craie. Il traçait un diagramme au tableau noir avec des traits précis — une courbe parabolique, la trajectoire d’un boulet de canon.
— La gravité. Elle ne connaît pas les frontières.
Kheireddine regarda la courbe prendre forme sur le tableau. La gravité ne connaissait pas de frontières. Les mots étaient en français, mais le principe était universel.
— Les mêmes mathématiques qui régissent le boulet de canon régissent les planètes. Les mêmes lois qui amènent la pluie sur les oliveraies de Tunis amènent les navires à Marseille. Il n’y a pas de physique musulmane. Il n’y a pas de physique chrétienne. Il n’y a que la physique.
Kheireddine écrivit l’équation dans son cahier. Les chiffres arabes familiers depuis ses études avec les précepteurs de Tahsin Bey. Les mots français peu familiers mais pas incompréhensibles.
Qabadu dans le jardin : Tu apprends des hommes qui te gouverneront peut-être un jour. Mais ce qu’ils t’enseignent n’est pas français. C’est un savoir humain qui a traversé Bagdad et Cordoue, Samarqand et Qairawan, et qui maintenant traverse Paris pour revenir vers toi.
Kheireddine regarda la courbe parabolique sur le tableau noir. Il écrivit l’équation.
Le port de La Goulette était une forêt de mâts. Des navires marchands français. Des bateaux de pêche italiens. La nouvelle frégate à vapeur du Bey, le Nasr, la fumée montant de sa cheminée même à quai.
Kheireddine se tenait sur le quai, vingt-cinq ans maintenant, général de brigade dans l’armée du Bey.
Derrière lui : la douane. Des hommes en vestes européennes comptaient des caisses. Les livres de comptes montrant ce qui entrait et ce qui sortait, la balance penchant chaque année davantage vers la colonne des importations.
— Général Kheireddine.
Il se retourna. Un homme en manteau turc brodé de fil d’or. Mustafa Khaznadar. Le beau-père du Bey. Le ministre des Finances. L’homme dont la signature figurait sur chaque livre de douane, chaque contrat d’emprunt, chaque document qui faisait circuler l’argent du trésor vers ailleurs.
— Ministre.
— J’entends que tu as excellé à l’école militaire. Les officiers français parlent bien de toi. Ils disent que tu comprends leurs mathématiques.
Kheireddine attendit.
— Le Bey a décidé. Tu commanderas la garnison de La Goulette. Tu superviseras la sécurité du port. Tu travailleras avec le consul français sur les questions douanières.
— Le port est sûr. La garnison est bien entraînée. Les questions douanières relèvent du ministère des Finances.
— Les questions douanières relèvent de celui qui peut les faire fonctionner. Les Français sont exigeants. Ils veulent des tarifs favorables. Ils veulent que leurs citoyens soient exemptés des tribunaux locaux. Ils veulent que le Bey garantisse leurs emprunts.
Kheireddine regarda un navire français décharger des caisses de textiles. Les caisses estampillées de noms de Marseille et Lyon.
— Et que veut le Bey ?
Khaznadar sourit. Le sourire n’atteignait pas ses yeux.
— Le Bey veut ce que tout Bey veut. Moderniser son armée. Construire des palais qui impressionnent les Européens. Emprunter aujourd’hui et s’inquiéter du remboursement demain.
Le livre de comptes. Les importations dépassant les exportations. Les matières premières quittant Tunis — laine, huile d’olive, céréales — et revenant sous forme de produits finis à un prix dix fois supérieur.
— Que se passe-t-il, quand les emprunts ne peuvent être remboursés ?
Le sourire de Khaznadar disparut.
— Alors les prêteurs prennent des garanties. C’est pourquoi le Bey a besoin d’hommes qui comprennent les Français. Des hommes qui savent négocier. Des hommes qui peuvent reculer le jour du règlement de comptes.
— Je suis un soldat.
— Tu es ce dont le Bey a besoin que tu sois. C’est la voie mamelouke. C’est pour cela que tu as été acheté. C’est pour cela que tu as été instruit. C’est pour cela que tu es ici.
Khaznadar se retourna vers la douane.
— Bienvenue au port, général Kheireddine. Essaie de ne pas regarder les caisses de trop près.
Dix-huit ans depuis son arrivée au Bardo. Le garçon du Caucase avait trente-trois ans maintenant, trapu et massif, les cheveux teints en noir profond.
Ahmad Bey siégeait sur le trône qui avait été celui de Ḥammūda. Le Bey avait cinquante ans maintenant, le visage marqué par l’inquiétude, les mains agitées. Le déclin que les historiens documenteraient était déjà visible dans les petits détails — la façon dont il vérifiait les serrures trois fois, la façon dont il posait la même question deux fois, la façon dont ses yeux filaient vers la porte chaque fois que quelqu’un entrait.
— Kheireddine. Tu as bien servi à La Goulette. Le consul français parle bien de toi. Le port est sûr. Le flux des douanes est — adéquat.
— Votre Altesse.
Il ne s’inclina pas. Les Mamelouks ne s’inclinaient pas ; ils se tenaient droits, rappel qu’ils étaient une propriété élevée au pouvoir, non des sujets nés pour l’être.
— J’ai un nouveau poste pour toi. Ministre de la Marine.
Kheireddine ne réagit pas. Il attendit.
— La flotte a besoin de modernisation. Les ports ont besoin d’expansion. Le système des passeports a besoin de réforme. On parle de choléra à Alexandrie. Il nous faut des procédures de quarantaine. Les Français veulent aider. Ils veulent nous vendre des navires. Ils veulent former nos marins. Ils veulent —
— Votre Altesse. Le ministère de la Marine exige des fonds considérables. Le trésor est déjà —
— Le trésor est mon affaire. Sa voix se raidit. Ne parle pas de finances. C’est le domaine de Khaznadar. Le tien, c’est la mer. Ton domaine, ce sont les navires, les ports et les marins. Ton domaine, c’est de faire de Tunis une puissance navale moderne.
Kheireddine regarda vers la fenêtre. Les jardins s’étendaient jusqu’à la mer. L’héritage de Ḥammūda, toujours visible.
— Votre Altesse. Puis-je parler franchement ?
Le Bey hésita. Puis hocha la tête.
— Une marine exige de l’industrie. Les navires exigent des chantiers navals. Les chantiers navals exigent des forgerons. Les forgerons exigent des mines de fer. Tout cela exige un plan qui s’étende sur des décennies, pas des années. Les Français peuvent nous vendre des navires. Ils ne peuvent pas nous vendre la capacité de les construire. Si nous achetons leurs navires, nous devenons dépendants d’eux pour chaque pièce de rechange, chaque réparation, chaque amélioration. Nous devenons une marine qui n’existe qu’aussi longtemps que les Français permettent qu’elle existe.
Ahmad Bey se leva. Il marcha vers la fenêtre, regarda les jardins. Les arbres que Ḥammūda avait plantés.
— Tu parles comme Ḥammūda. Il parlait d’institutions. De capacité. De choses qui survivent aux hommes qui les construisent. Il refusait d’acheter ce qu’il pouvait construire lui-même.
— Ḥammūda est mort. Ses arbres sont toujours debout.
Le Bey se retourna de la fenêtre. Ses yeux étaient fatigués.
— Ḥammūda vivait à une autre époque. Le monde a changé. Les Européens sont plus puissants maintenant. Leurs navires sont plus rapides. Leurs canons sont plus précis. Si nous ne nous modernisons pas, ils prendront simplement ce qu’ils veulent. Si nous nous modernisons, peut-être pourrons-nous négocier d’égal à égal.
— Votre Altesse. Négocier exige quelque chose à échanger. Qu’avons-nous qu’ils ne peuvent simplement prendre ?
Le Bey ne répondit pas.
— J’accepte le poste. Ministre de la Marine. Je moderniserai les ports. Je réformerai le système des passeports. J’établirai des procédures de quarantaine. Mais je commencerai aussi le travail long de construire ce dont nous avons besoin pour tenir debout seuls.
— Khaznadar s’y opposera. Il dira que les coûts sont trop élevés.
— Khaznadar dit que les coûts de tout sont trop élevés. Sauf les coûts de l’emprunt.
Le Bey esquisa un faible sourire.
— Alors tu auras un ennemi. Khaznadar est ministre des Finances depuis vingt ans. Son réseau est profond. Sa famille est puissante. Il est mon beau-père. Sois prudent, Kheireddine. Le jardinier qui les a plantés est parti. Les hommes qui ont hérité du jardin ne partagent pas tous sa vision.
Kheireddine s’inclina légèrement. Le seul geste de respect mamelouk qu’il s’autorisait.
— Je comprends, Votre Altesse.
En quittant la pièce, il longea les jardins. Les chemins de pierre étaient frais sous ses bottes.
Kheireddine se tenait à la porte du collège Sadiki. La cour était vide maintenant, les élèves renvoyés chez eux, les fenêtres en arc captant les dernières lumières de l’après-midi d’automne.
Il toucha le piédroit de pierre. La pierre était fraîche sous sa main.
Il traversa la cour vide, ses bottes résonnant sur les carreaux.